mercredi 7 décembre 2011

C'est pas mon bol de riz.

Production acharnée,
Pourtant l'âme détachée
Taylor les a instruit
Or ils se sont détruits.

C'est unique l'industrie,
Toute une patrie, unie.
Mais l'élite se vieillit
Un virus dans les moeurs

Mortel à long terme?
Il détruit dans l'oubli,
Une population meurt.

Or il n'y a qu'un germe...
L'avenir vieux savant,
La jeunesse est d'antan.

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