Perle de sueur

Douceur d'un matin, frisson jusqu'aux mains. Tu vois ça déteint ; déjà violet et aussi facilement qu'une passe... Ta tête éclate, tes connaissances enfouies. Pour une fois qu'une telle dynamite ne fait pas de morts. Du tort, à tort peut être, ton être pressent. Tu es tendu, d'un mythe de couleurs, les douceurs de la douleur ; tu n'es pas en pleur. Il est l'heure, descend !