Petit pull

Il suffit! Que ne tu t'effiles, tu crois que les piles s'emplissent et que la situation ne s'enlise. Brisées, les boucles défaites et une matière souvent surfaite. Déjà la teinte de l'époque. Sur le tamis, ces brisures de mie entament leur danse. Quelle élégance, cumulo et nimbus se dessinent par intermittence. On sent cette brise biser ces vallons de notre visage qu'on appelle joue. Point le souffle de la Mort, tu as tort. Fort de sa danse, et le corps bien dessiné; cette laine au destin tracé se trouve émerveillée... Émaillée du succès de cette tressée, tu te retrouves emmêlé dans un lainage complexe bien ficelé. Complexé(e) du résultat, tu inventes encore méli-mélo, cafouillis, Cafoutch! Tout cet empressement, cette véritable course à l’accoutrement. Ce décalage de vêtement n'est que gourmandise que jamais tu ne pourras dévorer... Ce pull bien ficelé est peut être dans cette pile mais ce fil d'une génétique si étriqué a filé il y a bien des scenarii. Prix prend ton envolée, petit pull est arrivé.