La machine résonne d'hallu,
Tintement reste non dissident.
Seulement pour un laps de temps.
C'est le coude qui devient bourru,
Pour certains symbole de deux chiffres
Qui tendent, entendent, (se) livre, ivre.
Montagne de calcul, c'est rein,
Rodés par le vin quel 'on tient.
Maintenant les maux viennent, en vain.
Les propos sans mots que l'on tient,
A l'origine pour mon propre bien
Avant, c'est l'air cool que l'on titre.
Et pendant, le titre que l'on coule,
Dedans, et l'on vire jusqu'au s(a)o(u)l.
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