Mon chant est plein. Les mots sont là, germés, macérés. Exacerbé à souhait, mes attentes ne sont pas encore à ma lenteur. Ni à l'heure. Décalage clair, le décapage n'est pas propreté pourtant l'on pourrait s'y installer tant le vide éclaire.
Le Suaire de mon esprit se donne du mal à se répartir, de peur de perdre pied. N'allons pas donner du sens à l'absurde. Je suis gourde et non à l'écoute. Toujours à pouvoir stocker, je ne détermine qualité mais cherche la quantité.
Je pense me dépêtrer, sans trébucher grave aux visions de débouchés. Sens perdu, orientation déboussolé. L'un console, pour ne pas que l'autre lise l'autre . À d'autres, nous dirions nous. Il n'est que question de temps quand il s'agit de "Je".
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